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Va cayendo la noche: La bruma ha bajado a los montes el cielo:

Una lluvia menuda y monótona humedece los árboles secos.

El rumor de sus gotas penetra hasta el fondo sagrado del pecho,

donde el alma, dulcísima, esconde su perfume de amor y recuerdos.

¡Cómo cae la bruma en en alma! ¡Qué tristeza de vagos misterios

en sus nieblas heladas esconden esas tardes sin sol ni luceros!

En las tardes de rosas y brisas los dolores se olvidan, riendo,

y las penas glaciales se ocultan tras los ojos radiantes de fuego.

Cuando el frío desciende a la tierra, inundando las frentes de invierno,

se reflejan las almas marchitas a través de los pálidos cuerpos.

Y hay un algo de pena insondable en los ojos sin lumbre del cielo,

y las largas miradas se pierden en la nada sin fe de los sueños.

La nostalgia, tristísima, arroja en las almas su amargo silencio,

Y los niños se duermen soñando con ladrones y lobos hambrientos.

Los jardines se mueren de frío; en sus largos caminos desiertos

no hay rosales cubiertos de rosas, no hay sonrisas, suspiros ni besos.

¡Como cae la bruma en el alma perfumada de amor y recuerdos!

¡Cuantas almas se van de la vida estas tardes sin sol ni luceros!

... Las tardes de Enero.